JOVEN PERO ESCRITORA
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JOVEN PERO ESCRITORA

Teotitlán del Valle, Oaxaca. 6 de noviembre de 1991. Actualmente estudia la licenciatura en Humanidades con especialidad en Literatura en la UABJO. Ha participado en el curso de creación literaria para jóvenes de la Fundación para las Letras Mexicanas, en Monterrey y en actuales fechas, en Xalapa. Mantiene una librería ambulante y es miembro fundador del LibraFest, evento libresco y musical en la ciudad de Oaxaca. Tiene un poemario en espera.

Munguia Juarez Carlos Javier | 7 sep 2019

Teotitlán del Valle, Oaxaca. 6 de noviembre de 1991.
Actualmente estudia la licenciatura en Humanidades con especialidad en Literatura en la
UABJO. Ha participado en el curso de creación literaria para jóvenes de la Fundación para las
Letras Mexicanas, en Monterrey y en actuales fechas, en Xalapa. Mantiene una librería
ambulante y es miembro fundador del LibraFest, evento libresco y musical en la ciudad de
Oaxaca. Tiene un poemario en espera.

poemas:
​Temblores

Son más
bien el camino
que se lee antes
de irse tranquilo
a la cama.

Verdades que joden (después de los temblores)

José es quien acompaña los sismos
del campo estrecho de la mente
de la huimos
El enterrador es José
de las decembrinas épocas de guardar
errar y quedarse sin dientes.

 

Sinrazones de las mujeres
​¿Habrá comenzado a llover bajo tierra?
Ya siento lo escarpado en la planta de los pies.
Esa Ofrenda de las piedras
Penitencia alambrada
Los bustos de cantera
observan la quietud con que resbala un cabello de entre tus dedos
Escondo los chocolates detrás de un libro de marineros que jamás he abierto
¿Qué pensaba ella que se dijo catedral?
¿Qué sintió la pequeña que se dejó capilla?
¿Les llueve a esas mujeres bajo tierra?

Todos se pueden escribir un par de líneas.
Todos saben cómo persignarse.
Sabemos que el accionar de los dedos es frío
como si se escaldaran los ríos de neblina
de remordimiento
En cualquier caso
también sabemos todos
cómo sacrificarse
desde la punta de los dedos

hasta llegar a ser santos.

Réquiem
Yo apenas si soy una puerta
pequeña
dilatada & con luz
a estas alturas
como la mirada que altera a los hombres solos
Se enseña a orinar a los ángeles de casa
mientras sus poetas tienen miedo
& se pagan cuotas & fianzas
Pasa el tiempo en su forma líquida
ala condensada de viejos
& lo único que quieren es recibir comida.
Los zancudos huelen a los familiares recluidos.
La imaginación es el rectángulo que enmarca las horas en la oscuridad.
Tocan las orquestas del mundo a las madres que nos dan de comer.

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